Les Chroniques De Yamna

« Tu sais, si tu recommences, je te saigne comme un porc », murmura mon père, exaspéré. Mon père ne savait rien. Absolument rien. Il préférait croire que tout irait bien, car son esprit se fermait dès qu’il tentait de comprendre mes maux. Puis, avec la gravité d’un philosophe raté, il conclut : “La pauvreté n’oblige pas à voler. J’ai travaillé comme gardien de voitures pendant trente ans. J’y ai sué sous le poids de la misère et de la pénurie, et je me suis juré de rester honnête, jusqu’à ma délivrance. Hélas, je n’ai plus la force pour ce métier, mais je trouverai autre chose… bientôt.” Un instant, il sembla avoir le désir violent de me serrer dans ses bras, mais il comprit que rien ne changerait vraiment dans cette pièce étroite où nous dormions, mes frères et moi, et où traînait un parfum déplaisant de résine de cannabis. Il recula pesamment, le dos courbé par la fatigue, et referma la porte avec une lenteur infinie, comme pour ne pas troubler le silence lourd de la misèr...

Aujourd’hui, j’ai dépensé 100 dirhams. Il m’en reste soixante. La nuit se déversait en volutes d’ébène, noyant ainsi ma pauvreté sous un voile obscur et morne. Je n’ai pas assez de volonté pour attaquer les gens dans la rue et leur soutirer de l’argent, même dans un demi-vertige. Est-il honnête, chaque fois que la faim m’étreint avec force et que mes entrailles s’entortillent, de périr dans l’ombre pour protéger les coffres des véritables scélérats ? Je suis déchiré par ce dilemme cruel qui me tourmente sans relâche, mais pour une fois, je choisis d’entrevoir les lumières d’Apollon. Finalement, j’ai de quoi embrumer mes pensées avec quelques joints, bien que l’on murmure que le cannabis pourrait accroître sévèrement les risques de troubles mentaux. J’ai encore le luxe de savourer quelques bols de soupe aux fèves sèches à la médina, chez Saïd, en espérant que cette potion décrasse mon foie des péchés accablants. Je pourrais me délecter de quelques chopes de Mahia chez « Hamid le ph...