Les Chroniques De Yamna

  Au loin, où je naquis en plein hiver, les corps avaient péri avec l'aube naissante. Cela bouleversait les habitants du village, on ne discourait que des enfants qui périssaient avant chaque printemps, d’un grand pas. Chaque jour de famine, entrainait une vingtaine de dépouilles vers une rivière jaune, au cœur de l’Éthiopie. Un cours d'eau, gelé, comme s'il avait goûté à la mort, dans un silence morne. Une mort rouge. Une mort éternelle. La vie semblait s'y éteindre délicatement, avec ses plaines arides, la sécheresse de ses terres, et des estomacs creux, rongés par la chaleur du midi. Personne ne souriait. Personne ne rêvait. Seuls les plus vaillants, tentaient de regagner les côtes européennes, avec une anxiété creuse. Pendant ce temps, nous autres, pareils à des larves de mouches, garrottions de bas en haut, au milieu d'une brousse africaine où tout semblait se dérober dans une sédition désespérée. Il régnait dans cette savane sahélienne, un parfum infâme. I