L'Atlas des inconnus
Peu à peu, la nuit se vêtait, infinie, enveloppant le village d'Aghdou de sa quiétude, profonde. Les pieds gelés, je marchais dans l'obscurité, d'un pas désespéré, au cœur d'un atlas blanc, emporté par un élan de rancune noire. Rouge, également. Par des brumes froides, les cimes enneigées, croulaient sous les pas effarés, dans la pâleur d'un ciel âpre, pouffant du mépris sardonique dont il entourait les âmes, et les bêtes, du douar d'Anfgou. Les chemins devenaient étroits. Étroits, et périlleux. J'avais encore sept kilomètres à parcourir, l'estomac creux, les mains vides, sans pouvoir bafouiller d'autres paroles d'excuses à mes enfants, anémiés. On ne distinguait plus cette crainte obsédante de tomber du sommet du mont, en marche, qui se glissait adroitement, on la sentait si douce, devant la pénurie d'argent. Le froid, qui soufflait si fort, affûtait en une masse brune, exaltant les esprits les plus robustes, vers une mort assurée,