Vagabond
Depuis que j'ai quitté la maison, il y a des années de cela, je n'y suis pas retourné. C'était une petite maison en pisé, bâtie au fin fond de la montagne, et par où soufflait un courant d'air glacé, dont la férocité tournait souvent à la rafale. Le soir, alors que mes frères nourrissaient, un à un, les moutons, je m'esquivais délicatement et j'allais noyer mes amertumes au bord de la rivière, et là, plongé dans les étoiles, je me laissais découler paisiblement au gré des astres, sous les aurores phosphorescents, méditant dans un demi-vertige, jusqu'aux éternités luminescentes. Dans un sens, j'avais toujours été vagabond, n'ayant jamais arrêté de vouloir être quelqu'un. De temps à autre naissait quelque utopies sur la versatilité des choses de ce monde dont le sommet des montagnes m’exhibait la grandeur, mais bientôt ces idées fortunées sur la justice et l'équité s’effaçaient dans l’uniformité de mes bouffées d'orgueil, et l'