الطبيب ما كاينش سير حتى ترجع
Une pluie âpre tombait, ballotant mon cerveau, d'une mélancolie basanée. Probablement, pourpre. Fallait-il laisser faire la mort d'un pas assuré ? L'idée de se laisser périr, nu, soûl, dans cette voie tortueuse, cajola mes esprits, dans une immense colère, l'ombre d'un instant. Seule, la pâleur de mes lèvres dessèches, écorchait les larmes qui m'avaient jadis, remué, d'une ténacité furieuse, l'aube d'une douce nuit. Si jeunesse savait, dans l'enfer, ce que je vivais, elle aurait bien voulu bondir, au loin. Très loin, sans doute. Rien ne me restait de mon adolescence, si suave, que l'espérance d'un songe, où je rêverai d'une greffe de moelle osseuse, d'où je sortirai guéri. Guéri, et désintoxiqué de ce venin qu'est le cancer du sang. Je fus longtemps sans pouvoir m'endormir, tâtant l'ombre de mes souvenirs lorsque j’étais petit garçon, le cœur serré, d'avoir senti passer la mort, à quelques mètres près. J